Entrometimiento

Nadie dijo que era sencillo ser un sumidero infinito,
y no tener salida.
Para los que quieren saber
si es cierto que el amor se fue hace rato
lean a Yourdon.
Porque el amor no tiene nada que ver
con metodologías
(y con series de Fourier mucho menos).

Pero las vistas dislocadas
de todo este caos continuo
me llevan a pensar
que a veces las personas
nos parecemos mucho
a una burbuja explotada
por un señor ingrato
que se quiso entrometer
en nuestros propios procesos internos.

escrito en May./2009 aprox.

Inferno

Creo que todo el odio reprimido por años y años, de las personas que se esclavizan nueve horas al día en una oficina donde no ven el sol, para obtener eso que sistemáticamente reciben cada mes y se llama sueldo, junto a la bronca porque ese sueldo no les alcanza para mucho y menos que menos pagando las cuotas del auto que están usando, sumado a la impotencia de casi no estar con su familia, y tener que esperar a que lleguen fechas específicas para pedir eso que jefes, directivos y políticos denominan con gran sonrisa "vacaciones", incluyendo la bronca contra ellos mismos por no querer salir de su círculo de confort, multiplicado por la ira que sienten por la idea absurda que nos impone el mundo de que hay que vivir siempre apurados, sin disfrutar de nada, y que implica llegar siempre tarde, por la ansia estúpida de un reloj que está ahí todo el día "tictaceando" el oído, mezclado con el rencor por las deudas de dinero a grandes empresas que no saben de personas sino de números, y aumentado por el odio hacia ese aparato eléctrico que difunde tres luces, y ahora es rojo, y ahora es amarillo, y ahora es verde, recae implacable sobre un sólo dispositivo que esa gente repitiendo como por contagio toca como si así fuera a terminarse su encierro, su prisión diaria, su descontrol: la bocina.

escrito el 08/Ago./2016

Instrucciones para no morir hoy

Relajate y tomate un vino, que problemas hay para rato;
buscá un par de abrazos y no pienses demasiado.
Sentate a contemplar, no a entender.
A mirar correr las cosas, y dar vueltas.
Sopapeate de realidad,
y volvé a la tuya propia
buscando respuestas escondidas.

Sonreíte.

escrito en Sep./2011 aprox.

Sobre la infancia

¿Qué es la infancia?

Es que se me caiga el diente y encuentre las monedas debajo de mi almohada.

Es reventar las burbujas de los paquetes de plásticos de artefactos.

Es vestirme de Júpiter, lucir con orgullo el disfraz verde y blanco.

Es que la rayuela me quede grande.

Es que el barrilete me haga volar a mí.

Es que salte el elástico con ímpetu, riendo.

Es que me elijan para el personaje protagónico del acto de la escuela.

Es escaparme con un globo de mi fiesta de cumpleaños a los dos años.

Es leer Platero y yo, y emocionarme.

Es creer que a mi perro Buqui “lo llevaron al campo”.

Es que mi abuela me convide mates de leche con sus empanadas dulces.

Es que la pileta Pelopincho me parezca una gigante piscina.

Es que mi abuelo me cuente los nombres de las constelaciones (todas).

Eso es la infancia.

Menos cuando mi vieja se olvida de poner las monedas bajo las almohadas mientras duermo.

Menos cuando no me quedan más burbujas por reventar.

Menos cuando el disfraz ya no me entra y me doy cuenta que en realidad muy parecido al de Júpiter no era.

Menos cuando piso la raya en el número 10 (el cielo).

Menos cuando se me escapa el barrilete.

Menos cuando el elástico se corta.

Menos cuando me toca hacer del árbol que apenas participa en la obra.

Menos cuando se largan a llorar de desesperación porque no me encuentran.

Menos cuando Platero se muere.

Menos cuando me entero que “ir al campo” es morir.

Menos cuando las empanadas las hago yo y no me salen tan ricas como a ella.

Menos cuando ya no me puedo tirar un clavado en la pelopincho.

Menos cuando mi abuelo pasa a ser la constelación más linda.

La infancia, quizás, es todo,

menos cuando te olvidás de ella.

escrito en Ago./2014 aprox.

Pff

Ya sé que no puedo pertenecer
no lo intento, pero sé que no es lo mismo.
Las sintonías están erradas
paralelas van, y sin nombre.
No se mezclan los mundos, no se hacen oír.

Ya sé que la búsqueda no es sana
y se enredan mis cables
y las conexiones queman;
es imposible elegir.

¿Para qué estar cuerdo
entre todo este caos?

escrito en Ago./2010 aprox.

Cosas

un beso
una brisa en la cara
un perro que aparece de repente
una mano apretando otra
una lluvia inesperada
una sopa con sabor
una flor que se cae de un árbol
un silbido
una metáfora de un viejo sabio sentado en una plaza

esas cosas espontáneas son las que se graban en uno por mucho tiempo
si se sabe reconocerlas y admirarlas
como se merecen.

escrito en Jul./2011 aprox.

Omnipresencia

Una hamburguesa es Dios a las 6 de la mañana saliendo de un boliche,
una frazada es Dios a la llegada del invierno,
un vino es Dios cuando hay buena compañía de amigos,
un orgasmo es Dios en la cúspide de la concentración de líbido,
un mate es Dios en la mañana del lunes,
un buen libro es Dios cuando escapás de la realidad,
un viaje es Dios cuando renace la sed de conocer,
una mochila es Dios cuando te querés ir,
un río es Dios cuando necesitás paz,
una birome y un papel son Dios cuando la vida necesita escribirse,
un abrazo es Dios a la salida de un pozo oscuro,
un pedazo de pan es Dios cuando se tiene tanto hambre,
una pelota es Dios cuando tus amigos te esperan en la cancha del barrio.
....

Había sido que era verdad
que Dios está en todas partes.

escrito el 07/Ago./2016

Qué bueno

En el centro del ahogamiento extremo
me encuentro espantando fantasmas.
Estoy tan harta de los ruidos
que no sé ya si estoy escuchando
o si son mis propios pensamientos
los que me rompen los tímpanos.
Y en el medio de la horrible sensación
que me tiene atada y perdida
entre caóticos y asfixiantes
nudos y atajos sin salida,
lo único que encuentro firme
y demás tranquilizante
son tus constantes y muchas
sonrisas.

Qué bueno.

escrito en Oct./2009 aprox.

Si pudieras

Si pudieras solamente sonreír cuando no tenés nada que decir.
Si pudieras golpearte la cabeza con ideales honestos.
Si pudieras algún día salir a pasearte las pestañas
salir al mundo, salir a olvidarte.
Si pudieras ser sordo en épocas bastardas.
Si pudieras tomar todas estas cosas con humor.
Si pudieras descubrir tus propias incoherencias
y no trataras de ocultarlas.
Si pudieras crear más árboles.
Si pudieras sentarte a contemplar.
Si pudieras reconocer las mil idioteces que dijiste,
y prometieras no volver a pronunciarlas.
Si pudieras sólo ser.
Si pudieras mezclar las virtudes que tenés con la seguridad que te falta.
Si pudieras dejar de jurar.
No necesitarías
toda esta mierda.

escrito en May./2010 aprox.

Abuelopapá

Mate dulce, pero bien dulce
sordera de tanta fábrica, trabajo sin descanso,
tanto monte en los ojos...
Abuelo
macizo
cara de sabueso
pan
gallinas.
Hombre de bien, manos curtidas.
Rehén de historias, chipacuerito chamamé.
Cantor de las mañanas, jose josefiiina
lento viejo, cómo te han hecho eso.
Ya de bastón, ya de mangos y paltas, ya de perros.
No te calles nunca
seguí contándome tus andanzas correntinas, Colonia 3 de Abril, añamembuy.
Ya de amigos, miles,
como anda don Quintana.
Eso, abuelo, papá, abuelopapá siempre truco,
y rumi y desconfío.
Peón
fardo
sin comer helado
quién diría que tenés el corazón tan grande, más grande que otros...
hasta literalmente hablando.
Buscame para conversar
seguí mirando los vecinos salir
seguí amando
los caballos galopan, anga
y vos sos mi caballo preferido, que corre por los campos,
sabe los nombres de las constelaciones,
y lo que no se debe hacer en luna llena.
Abuelopapá de sabiondas
y tan fuertes
pisadas
no te rindas,
afuera en la silleta te veo nuevamente
y con las cartas en el bolsillo
y los mates.

escrito en Ago./2010 aprox.

Como siempre

En cada vaso de la tarde, una pregunta como ventarrón
una favela de emociones,
una vuelta de tuerca al abismo.
Eso que me das
se parece al arco iris
que temprano se sacude de lluvia,
como si se quejaran los rayos atosigados de agua.
Y en cada vaso de la tarde,
el lento sorbo que me plantea
las ecuaciones nunca solucionadas
que dejan relucir la cuestión
de si el amor es esa constancia que nos hace desaparecer
o es acaso esa alergia
que nos hace estornudar desnudos.
Como promesa cumplida, el caos finalmente
alude a ecuaciones falsas. Y mi voz se entromete dando razones
que no son, que no existen, que falsean, y que me delatan
atormentada, quizás triste o sólo inquieta,
o sólo caída de cabeza
y equivocada, como siempre.

escrito en Feb./2016 aprox.

Hic et nunc

Por un motivo casi cinematográfico, el chofer del colectivo se lanza a la fuga solemne pero con el semáforo en verde, como corresponde. Los que cruzamos la peatonal somos transeúntes sin veletas ni gps emancipando nuestros pies con atajos desordenados. Cansan las escaleras, pero tratamos de que no, para que se nos haga más fácil el día. Nos perpetuamos en mates cebados a la ligera, conversaciones risueñas, y lloviznas vistas desde la ventana. Nos sacudimos la humedad de estos días, vacíos de alma y completos de planteos, pero hoy, hoy yo quiero vivir el hoy, y mantenerme firme en un ahora caótico y hermoso.
El ahora donde me pierdo, me doy a la fuga como el colectivo pero hacia mis senderos internos, con el nombre de todas las personas que veo y amo, con el sonido de todas las canciones y voces que me gustan, con el tacto memorando las suavidades y rugosidades de todo lo que toco. Existir pero siendo. Ahora.
La búsqueda es presente. Y te mando besos por celular y te invoco en las extremidades de mi cuerpo. Soy mar que desconozco pero por suerte, soy ahora, y pienso para mañana pero cada vez menos, sólo en lo suficiente (eso intento). No tengo motivos para quejarme de mi hoy. Siento que te tengo cerca aún lejos, siento que tengo suerte. Siento que me tengo a mí, entera, hecha, feliz.
Y me celebro.
Y hecho a la mierda la dependencia en todas sus formas: yo te amo pero soy libre. Yo te abro los brazos (ahora) pero te dejo ser. No vibres en otra sintonía, sólo en la tuya. No pares. Ahora estamos para vivir. No pensemos en mañana. No nos dejemos olvidar del ahora.

escrito en Jun./2015 aprox.

Abrazo mío

Un abracito en forma de papel
la caravana de palabras sin tiempo, (o viejas y nuevas, como se quiera)
el pedacito de un alma perdida como la mía
que se hace la que se encuentra, que se hace la que se halla
en la mismísima podredumbre de todos los días
porque quiere mostrarse,
perpetuarse,
abrirse
y enamorarse nuevamente
de millones de almas y palabras más.

Un abrazo enorme de poesía
que así como las canciones, uno nunca sabe hasta donde llegan,
viajan y atraviesan
y terminan quién sabe dónde
uno no se entera
uno simplemente las germina
y después las suelta
y después ya se olvida
y después ya es después.

escrito en Ene./2016 aprox.

Biutiful lusers

Para mí, los perdedores hermosos son esos que nunca la tuvieron clara

en nada
pero que igual se mandan, igual se meten
y lo viven todo, como si las cosas nunca fueran a andar mal.
Para mí, los perdedores hermosos
son todos aquellos
que aman con la locura de un pájaro al que le acaban de abrir
la jaula para siempre.
Son los que se sumergen en la nada misma y sacan de allí
una semilla de esperanza.
Después fracasan,
después aman de nuevo,
después vuelven a fracasar.
Después lloran,
después se vuelven a ilusionar.
Después fracasan por enésima vez.
Después... después juntan sus propios retazos pequeñitos,
y en lugar de guardarlos, los regalan.
Así de perdedores son.
Así son los perdedores hermosos, para mí.
Sollozan con la risa y ríen tapándose los ojos llorosos,
miran con cara de sorpresa cada cosa, como los niños,
a veces se pierden y se escapan,
creen que van a terminar lo que empezaron pero
se encuentran haciendo otra cosa.
Los perdedores hermosos, para mí,
son esos
que no aprenden a dejar de perder las cosas
porque pasan el tiempo con la cabeza puesta
en los vuelos "estratosféricos".
Son los que abrazan fuerte,
deliran,
imaginan a lo grande,
y se hacen bolita en la cama esperando una caricia.
Son los que atropellan todo
y juegan con lo que encuentran a su paso
para hacer reír a alguien.
Para mí, los perdedores hermosos
son niños disfrazados de adultos
que todavía están aprendiendo a caminar,
son puentes
hacia la dulzura y el caos.
Despilfarran sus bondades
y de pronto recapacitan en que son débiles.
Para mí, los perdedores hermosos, son
todos esos que se parecen
a vos y a mí jugando batallas que están perdidas hace rato,
a vos y a mí vaciándonos las miserias con insaciable cariño,
a vos y a mí muriéndonos y renaciendo,
sacándonos los brazos del cuerpo para abrazarnos
con un odio perenne dentro porque la vida es injusta,
a vos y a mí suponiendo
que todo va a estar bien,
a vos y a mí
lovely lovely losers
darling darling losers
sí, like you and me.

escrito el 02/Ago./2016

Porque es lo único que me queda cuando no me queda nada

Escribo porque es mi idioma y mi salvación
porque lo haga bien o mal es lo que me hace vibrar,
escribo porque no sé hacer otra cosa,
porque así es como intento sacar la mierda y que huela un poco
a flores.
Escribo porque eso une todas mis bifurcaciones,
porque no sé hacer otra cosa,
porque la música de las palabras me hace nacer de nuevo,
porque todo puede estar mal pero me quedan las letras,
escribo porque todo el mundo parece no entenderlo,
escribo porque me nace, porque me sacude,
porque no me lo pregunto, y lo hago.
Escribo porque sino todo sería más absurdo de lo que ya es.
Escribo para vivir, porque es mi modo de vida,
no busco reconocimiento ni dicha, no lo anhelo,
no busco dinero,
no busco absolutamente nada,
sólo escribo.
Porque toda la sensibilidad maldita que me perfora
va a parar a un papel,
porque tengo que canalizar todos los deshechos
de tanta locura,
porque no sé qué hacer con el caos, más que escribir sobre él,
porque la tristeza necesita tachones y certezas
inventadas.
Escribo porque si no lo hiciera
no sé qué sería de mí.
Escribo porque no hay lugar en el mundo
donde me sienta más cómoda
que en un vacío agudo pero colmado de pensamientos
que se transforman en todo
lo que quiero decir.

escrito el 01/Ago/2016