European son

Mientras la mosca refriega sus patas en la ventana
yo le cuento un cuento en nuestra pieza
que para este entonces está más caótica y perturbada
que European son
y se queda dormido encima mío,
mis piernas abiertas me duelen
pero lo dejo
porque Tom Waits nos susurra desde su vaso de whisky
y él no sabe lo que eso
y vos no sabés lo que es eso.
Mi hombro derecho
percibe la pesadez de su mentón
mientras mis manos dibujan espirales y firuletes
en su espalda.
Eso cuentan las yemas
y él no sabe lo que es eso
y nadie sabe lo que es eso.
Pero en nombre de ellas
y en nombre de las terminaciones nerviosas,
en nombre de toda la poesía que conocí en este mundo,
juro
que vi todo el cielo por acá.

escrito en Nov./2015 aprox.