Sutilezas

Como todo lo imperfecto que nos cubre
una bandada de pájaros imperfectos
nos derrota,
nos traduce las leyes de los cielos
que están pintados de la dulzura,
del misterio de la luna
y del color que respira el mar.
Pero que son tan inalcanzables.
Tan.

Sobre todo en la primavera
que va recibiendo al verano,
ya se va a florecer el viento,
ya se van a remontar los barriletes
que tanto se quieren ir, que tan amarrados están
por hilos, a la tierra.
Pero se quieren ir.
Van.

Entonces el dueño
de la masacre temporal,
del arremolinado fantaseo
de helicópteros llenos de magia
que sobrevuelan las cabezas que creen,
que creen en algo, sabe
que es hora de soñar.
Sabe que es hora de soñar,
y sueña.

(Ya se fue a dormir
ya se fundió en sus sueños, ya será luciérnagas.
Vino fino, sutilezas, ya se fue a perderse quién sabe dónde.
La caída, el golpe, son sólo momentos.
Lo eterno es la sensación que dejan.)

escrito en Abr./2013 aprox.